Kiss me where it smells Funny (:

You rape me with your lies , You hurt me deep inside .. Some might say I'm not the fortunate one. You love to break me down , But I'll stay to hear you out. Some might say that I'm the fallen one [ ... ] How could you let me down ? , And blame me for what you've done. After all I think that you're the fallen one .

On vit ... comme des cons. On mange, on dort, on baise, on sort ... Encore et encore. Et encore ... Chaque jour est l'inconsciente répétition du précédent: on mange autre chose, on dort mieux, ou moins bien, on baise quelqu'un d'autres, on sort ailleurs. Mais c'est pareil, sans but, sans intérêt. On continue, on se fixe des objectifs factices. Pouvoir. Fric. Gosses. On se défonce à les réaliser. Soit on ne les réalise jamais et on est frustrés pour l'éternité, soit on y parvient et on se rend compte qu'on s'en fout.Et puis on crève, et la boucle est bouclée. Quand on se rend compte de ça, on a singulièrement envie de boucler la boucle immédiatement, pour ne pas lutter en vain, pour déjouer la fatalité, pour sortir du piège. Mais on a peur. De l'inconnu. Du pire. Et puis qu'on le veuille ou non, on attend toujours quelque chose. Sinon, on presserait sur la détente, on avalerait la plaquette de médocs, on appuierait sur la lame de rasoir jusqu'à ce que le sang gicle. On tente de se distraire, on fait la fête, on cherche l'amour, on croit le trouver, puis on retombe. De haut. On tente de jouer avec la vie pour se faire croire qu'on la maîtrise. On roule trop vite, on frôle l'accident. On prend trop de coke, on frôle l'overdose. Ca fait peur aux parents, des gènes de banquiers, de PDG, d'hommes d'affaires, qui dégénèrent à ce point-là, c'est quand même incroyable. Il y en a qui essaye de faire quelque chose, d'autres qui déclarent forfait. Il y en a qui ne sont jamais là, qui ne disent jamais rien, mais qui signent le chèque à la fin du mois. Et on les déteste parce qu'ils donnent tant et si peu. Tant pour qu'on puisse se foutre en l'air et plus savoir ce qui compte vraiment. Et on finit par ne plus savoir ce qui compte justement. Les limites s'estompent. On est comme un électron libre. On a une carte de crédit à la place du cerveau, un aspirateur à la place du nez, et rien à la palce du coeur, on va en boîte plus qu'on n'a de vrais amis et deux cents numéros dans notre répertoire qu'on n'apelle jamais. On est la jeunesse dorée et on n'a pas le droit de s'en plaindre parce qu'il paraît qu'on a tout pour être heureux. Et on crève doucement dans notre appartement trop grands, des moulures à la place du ciel, repus, bourrés de coke, et d'antidépresseurs, et le sourire au lèvres.